UMA FLOR E O RECADO DO DESTINO.

                              

Tomou conhecimento que uma flor tinha o nome dela.

 Era exatamente o que precisava afinal, já pensou preparar um cartão que dissesse: “Você para você mesmo e com todo o meu amor”.

Ficaria muito bonito. Oportunidades de momentos únicos, assim, são semelhantes aos nascimentos de quíntuplos, um voo do homem a Netuno, uma viagem inesquecível as terras encantadas dos emirados árabes  e suas danças do ventre que mexem com o corpo delas e muito mais com os da gente,um  sonho antigo e esperado que foi realizado, o sorriso contido que se tornou gargalhada e a lágrima que secou sem motivo para escorrer pelo rosto,ficando então, só a felicidade!

Correu atrás daquela flor, iria a qualquer lugar, procuraria em canteiros, floriculturas, entraria em becos e esquinas da vida, não desistiria e só, pensava na frase de efeito do cartão e o rosto dela se perguntando:

”Nossa eu para mim mesma?”

Isso! Exatamente isso,mais lindo que um por do sol, gaivota em disparada rasante sobre nossas cabeças, o barulhinho gostoso do gotejamento dos pingos da chuva à noite, pode ser também de madrugada, afinal a qualquer hora, mas tem que acordar a gente. É preciso ouvir e sentir ainda de bônus o cheiro úmido da terra que de tão molhada , não segura a bondosa chance de aspergir em seu entorno aquele inesquecível perfume do chão!

Uma flor para ela, com o nome dela, com o jeito dela e dela tudo, inclusive do seu modo gingado, da flor quando balançada pelo vento, igual ao corpo dela quando anda sem saber que balança, as ancas e todo o resto.Ela nem precisa saber.

Mas, ninguém tinha a tal flor que seria para ela, que seria a poesia de um encanto, uma lembrança completa tal qual a peça sinfônica mais harmoniosa, regida por um maestro hábil que paralisa a platéia, atônica e entre naipes de cordas e o marcar forte das tumbadores, exercem o fascínio que só o aplauso demorado pode retribuir e agradecer!

Correu pelos quatro cantos e todos conheciam aquela flor que tinha o nome dela, todos a descreviam para ele como era a flor que procurava, mas era só virtual, só palavras, descrições enfadonhas, quando na verdade precisava era da materialidade das suas pétalas, do aveludado que ela continha e a cor branca tingida discretamente de um vermelho meio róseo, indefinido, inalcançável exatamente como a improbabilidade determinada pelo destino.

Então era desse destino que deveria exigir explicações, pedir sugestões, guerrear com ele ou com ele negociar, exigir tributo ou pagar facilidades, tentar entendimentos ou ameaçar guerra aberta, quem sabe um duelo em local previamente combinado?

Estava cansado, entregou os pontos, não via mais nenhuma forma prática de dar a flor que ela merecia.

A flor que tinha nascido para ela.

Já na cama, esperando chegar um sono que amenizasse a decepção e o levasse para um novo outro dia, sempre renovado como são renovados todos os dias seguintes, ouviu dentro de si mesmo, uma voz que se identificou como sendo a do destino e foi dizendo:

-Não fique com raiva de mim, apenas evitei que você trocasse uma cópia pela sua verdadeira e amada flor.

Adormeceu.